Il a une vraie gueule d'ange ; quelques boucles blondes selon les jours, des yeux noirs qui tombent doucement sur l'extérieur, un regard de gamin ou de brute, une voix grave et lisse, une mâchoire de requin et un sourire d'enfer ; un goût prononcé pour les rôles mythiques, Casanova, chevalier, Grimm, Bob Dylan, cowboy mélancolique... toujours selon les jours.
J'apprends que Heath Ledger est mort. Cet après-midi, à 28 ans, à New York.
Va savoir pourquoi, on dirait un faux début de larmes, de la tristesse. Pour sa jeunesse, pour son talent, pour ce gâchis.
1 commentaire:
Jolis mots.
Décrivant à merveille son minois.
L'innocence de ses yeux et la dureté de son regard.
Aujourd'hui ailleurs.
C'est un gâchis, c'est vrai.
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